Le porte del treno si aprirono e una donna dall’aspetto stanco salì a bordo, tenendo delicatamente un bambino contro il petto. Il suo viso mostrava la stanchezza della giornata, ma le sue braccia restavano ferme, avvolte protettivamente attorno al piccolo.
Rimase in silenzio per un momento, osservando la fila di posti occupati. Decine di sguardi evitarono il suo — alcuni fissi sugli schermi, altri persi nel vuoto. Nessuno si mosse.
Non trovando posto a sedere, si appoggiò a un palo e sistemò il bambino tra le braccia. Il piccolo, profondamente addormentato, si strinse sulla sua spalla. Sospirò piano, non per frustrazione, ma per accettazione. Era chiaro che non era la prima volta che veniva ignorata.
Eppure c’era qualcosa di forte e incrollabile nel suo portamento. Forse veniva da tutte quelle notti lunghe e mattine precoci. Forse veniva dall’amore — quello che ti dà forza anche quando il corpo è esausto. In ogni caso, non si lamentò. Si limitò a sorridere al suo bambino, spostando una ciocca di capelli dal viso.
Mentre il vagone correva attraverso la città nel silenzio, immerso nelle proprie distrazioni, lei restava lì — aggraziata, stabile e potente nella sua forza silenziosa. Nessun posto, nessuna compassione. Solo una madre che fa ciò che fanno le madri: resistere, amare e andare avanti.
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